Arme panische Amsel,
zerrupft und fleckig sieht sie aus.
Sie kann nur warnen,
keinen Gesang kann sie nicht,
dauernd tockt und schreit sie herum.
Sie hat ein mageres Gestaltgefieder.
Was ist da los?
Eine neue Amsel-Krankheit oder
nur ein armes Geschöpf, gejagt
von Krähen, Elstern und Katzen.
Und die Schafe,
was blöken sie und mäckern herum?
Was wollen sie denn?
Haben’s doch gut
auf den Rheinwiesen.
Üppiges Gras,
Wasser zum trinken
und würzige Luft.
Was wollen sie mehr?
Sie blöken und rufen,
hohe und tiefe Stimmen,
mäckern und mähen.
Ja, so traurig war ich noch nie.
Weggetan, die schönen, sorgfältig
gepflegten Dinge. So fein ausgewählt
über die Jahrzehnte, Generationen.
Nur drei Krawatten gerettet.
So geht es vorbei,
das liebe Leben.
Die Grillabende beißen in die Nasen
und die Tifosi schreien und und stöhnen.
Ronaldo ist der Held der Portugiesen.
In Russland geht’s hoch her
mitten im Juni.